***
В Москву приехал младший брат с войны —
пижон, поэт, татарин и гусар.
— Какие, — я спросил, — там снятся сны?
— Да я не спал, — братишка отвечал. —
Нам было просто не до отдыха в бою,
под Харьковым грохочет канонада,
кругом хохлы, по лесополкам бьют,
торчат в укрытиях, сидят в подвалах.
Я сам, как говорится, на подвал
попал случайно где-то в серой зоне:
за ништяками командир послал —
на подраздел хабар сулил огромный.
На месте — постреляли над башкой,
скрутили, дали в печень, повязали.
А кто — узнал потом, едва живой,
когда с трудом очнулся на подвале.
Спросил, дабы не путать берегов:
— Россия?
— Русь!
— Чего же вы стреляете?
— Под балаклавой не поймёшь: ты кто —
хохол или ещё какая нация?
Допрос вели, как надо, как бывает,
когда нет правды на земле и выше.
И я бы так. Да ладно. Подлатают.
И командир как боевые впишет.
Он, кстати, сам приехал в третий день:
— Ты что-то засиделся без работы!
Суровый юмор, точно одолень,
оберегает от восьмого пота.
.............................................................................
В Москву приехал старший брат с войны —
пижон, поэт, татарин и гусар.
— Какие, — я спросил, — там снятся сны?
— Да я не спал, — братишка отвечал.
15 октября 2025 года
